pobreza
es el hombre al que nunca has visto
el que te sostiene en marcha,
el que ha de llegar
algún día.
‘la gente sin amor las calles la soledad las paredes son míos también’
me pregunto si está ahí
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las almas de los animales muertos
las almas de los animales muertos
detrás del matadero
doblando la esquina, había
un bar
y me sentaba allí
en el suelo en medio de los gritos
El albatros
A menudo, para divertirse, los marineros
Cazan a los albatros, enormes aves de los mares,
Que siguen, indolentes compañeros de viaje,
Al navío que se desliza sobre los abismos amargos.
sentías las telarañas obstruyéndote los pulmones
El granero
El maíz triturado yacía apilado como migas de marfil
O sólido como el cemento en sacos de dos asas.
La mohosa oscuridad almacenaba una armería
vivimos en un anochecer de la conciencia
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Toda la vida del alma humana es un movimiento en
la penumbra. Vivimos, en un anochecer de la conciencia,
nunca seguros de lo que somos y de lo que nos
suponemos ser.
modigliani: nadadora de noche, nadadora
nadadora de noche, nadadora
Una mujer longitudinal cruza el cuadro,
nadadora de noche, nadadora. Merodeando,
uno piensa –y humildemente propone- que el pintor
descubrió a la mujer binaria
cuando el precio no sea para siempre
las damas del verano
las damas del verano
morirán como la rosa
y la mentira
las damas del verano amarán
‘como los ojos de un tigre mirando el pasado en el viento’
dile a baudelaire una cosa bonita
Epílogo
Dile a Baudelaire una cosa bonita.
Háblale de nuestra muerte más hermosa,
cédele un poco de nuestro país de espectros,
caminemos con él como camaradas o
merodeos populares: vestida de larga sangre
vestida de larga sangre
Aymeline se ha instalado en modo promiscuo
en un callejón del mundo, bien apalancada
contra la pared y con un vestido largo de
sangre apenas coagulada que es una roja
da saltitos variables por las calles y desocupa más sitio que el que ocupa
I: 57
El hombre pierde la vida y otras cosas,
se ensucia con cualquier crecimiento,
no aprenderá nunca a vestirse
y es un inexplicable ensayo de la muerte.
no soy el color rojo, ni el rosa, ni el amarillo que nace lentamente
Vida
Esa sombra o tristeza masticada que pasa doliendo no
oculta las palabras, por más que los ojos no miren lastimados.
Doledme.
me está matando tanta dicha
sobre un tema de J.M.M.
No quiero ser feliz. Estoy enfermo
de haberlo sido tanto. Me fastidia
que la gente me quiera y que los dioses
me protejan. Renuncio a ser el centro
Que Maravillosa Locura, Esquizofrenia Bendita que permite desdoblar Tu Alma.!!!
Totalmente de acuerdo, Tomás... (qué tiempos) Ángel
Si la métrica, la rima, el ritmo, son límites, mejor el verso libre. Pero si no lo son te hacen…
No soy muy partidario de la rima, de los límites, pero este poema es precioso... Ángel
¡Coño, en eso consiste!
<3
Con este hermoso texto que nos ayuda a entender que si no alimentamos nuestra mente con cosas nuevas y seguimos…
Conexión humana. Trasciende las barreras sociales y emocionales, destaca la necesidad de sentirse visto y escuchado. Hermosos consejos y palabras..
Gracias a ti... que tienes mucho que ver en esto. Ángel
wow, a esto se le llama pasión por la poesía. Gracias por la espléndida traducción.
Estoy de acuerdo en todo. Aún sigo dándole vueltas dentro de mí. "But", es también, "excepto". Entiendo, desde mi punto…
La dificultad del poema está en el último verso: But the nightingale, I said. La traducción ofrecida carece, según mi…
Hermoso textox pero más hermoso si se identifica con cada palabra....una belleza
El poeta nos cuenta dos asuntos cuya única conexión es, en apariencia, el dolor, el sufrimiento: el llanto de su…
. Creo que se puede decir que el poeta habla de la herida poética y de la palabra de la…