almudena guzmán
Esto va a venirse abajo
de un momento a otro
y usted lo sabe.
El amor ya no es un templo griego
sino algo parecido a un desastre de líneas oblicuas
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¿me traerás galletas?
charles bukowski
el huevo
él tiene 17.
madre, dice, ¿cómo se rompe un
huevo?
está bien, me dijo ella, no tienes que
la humanidad última: john
la humanidad última
john
Buscamos el sufrimiento expresado, caliente,
el llanto impúdico que hace del cráneo
una cacerola a presión, con el cerebro sumergido
en el caldo sucio del dolor, largos pasillos,
la humanidad última: landon
merodeos
landon
Qué sencillo es sentir una directa fraternidad
con el hombre humano de la foto, confundirnos con su aspecto
penúltimo, no saber si él llegó antes que nosotros a este
turbio asunto de la vida o si seremos nosotros
no puede ser la eternidad sin ti
marosa di giorgio
árbol de magnolias
Árbol de magnolias, te conocí el día primero de mi infancia,
a lo lejos te confundes con la abuela, de cerca, eres el aparador
de donde ella sacaba el almíbar y las tazas.
merodeos: tumbada en el campo
merodeos
tumbada en el campo
Marloes se ha tumbado en el campo, entre silvestres
florecillas, con la cabeza apoyada en un desechado
barreño de metal.
El pelo le despeina un poco la cara de rubio
merodeos: pasa el amor
merodeos
pasa el amor
Heidi está hermosa y pensativa, ensimismada,
ausente, en su cosa. Algunas mujeres -quizá bastantes-
saben que, como en el póker, hay que jugar con el hombre,
no con las cartas que lleva.
las frutas son dulces, pero sin amor
ingeborg bachmann
extrañamiento
En los árboles ya no puedo ver árboles.
Las ramas no tienen las hojas, que el viento sostiene.
Las frutas son dulces, pero sin amor.
Ni siquiera satisfacen.
pase, le diría, estaba retratándome a mí mismo
billy collins
sombrero de candelas
En la mayor parte de los autorretratos es el rostro lo que domina:
en Cézanne son dos ojos nadando en pinceladas,
Van Gogh mira fijamente desde un oscuro halo en torbellino,
Rembrandt asoma como si se tomara un respiro
con la mirada puesta en la redondez de la luna
wallace stevens
atardecer sin ángeles
los grandes intereses del hombre: el aire y la luz,
la dicha de poseer un cuerpo, la voluptuosidad de mirar
Mario Rossi
¿Por qué serafines, con su laúd, distribuidos
por encima de los árboles?
Y ¿por qué el poeta como eterno chef d’orchestre?
uno se siente como un hombre a punto de ser ejecutado
kenneth rexroth
Lucrecio III 1053-1076
Baudelaire sabía cómo era,
Las teclas de la máquina
de escribir enardecidas,
Los pinceles de una yarda de largo,
y a los niños que él dijo eran sus fúnebres cuñados
césar vallejo
piensan los viejos asnos
Ahora vestiríame
de músico por verle,
chocaría con su alma, sobándole el destino con mi mano,
le dejaría tranquilo, ya que es un alma a pausas,
Algo así creo que dijo Baudelaire y es una muy buena frase. Aunque a veces también se logra estar bien…
[…] me surge leyendo poemas como “A Alicia, disfrazada de Leia Organa”, sin embargo otro como «Mi monstruo favorito» sí…
Excelentes.
Cómo me gustaria haber sido capaz de escribir este texto. Gracias Miguel
Que Maravillosa Locura, Esquizofrenia Bendita que permite desdoblar Tu Alma.!!!
Totalmente de acuerdo, Tomás... (qué tiempos) Ángel
Si la métrica, la rima, el ritmo, son límites, mejor el verso libre. Pero si no lo son te hacen…
No soy muy partidario de la rima, de los límites, pero este poema es precioso... Ángel
¡Coño, en eso consiste!
<3
Con este hermoso texto que nos ayuda a entender que si no alimentamos nuestra mente con cosas nuevas y seguimos…
Conexión humana. Trasciende las barreras sociales y emocionales, destaca la necesidad de sentirse visto y escuchado. Hermosos consejos y palabras..
Gracias a ti... que tienes mucho que ver en esto. Ángel
wow, a esto se le llama pasión por la poesía. Gracias por la espléndida traducción.
Estoy de acuerdo en todo. Aún sigo dándole vueltas dentro de mí. "But", es también, "excepto". Entiendo, desde mi punto…