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Los leones rondaban la casa.
Los leones siempre rondaron.
Siempre se dijo que los leones rondaron siempre.
Parecían salir de los paraísos y el rosal.
los leones eran sucios y dorados
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fue el dolor un camino sin tierra y sin orillas
Geografía
“Eres libre” -dijiste.
Yo te miré en silencio
con la expresión absurda
de esas viejas muñecas
buscando locamente el baccarrá en la noche
El baccarrá de la noche
¿Quién me engaña en la noche, y aúlla
pidiéndome que salga, que salga a la calle y camine,
y corra, y atraviese las calles como perro rabioso
las calles desiertas en que es siempre de noche,
fernando pessoa: el libro del desasosiego, 53
53
Una sola cosa me maravilla más que la estupidez con que la mayoría
de los hombres vive su vida: es la inteligencia que hay en esa estupidez.
La monotonía de las vidas vulgares es, aparentemente, pavorosa.
esos túneles largos
Lo cotidiano
Para el amor no hay cielo, amor, sólo este día;
este cabello triste que se cae
cuando te estás peinando ante el espejo.
Esos túneles largos
llevo puesto mi vestido tierno
Mi único pájaro
Hoy llevo puesto
mi vestido tierno.
Y la casa está dorada
como un jarro de miel.
ahí está la hipocresía del objeto comediante
Blusa
A veces puede el pensamiento apoyarse
fuertemente sobre un objeto sin importancia –
esa blusa colgada fuera, por ejemplo, como quién
apoya la punta de un compás y gira luego.
una hilera de limusinas desguazadas en la acera
Por el bien de Amelia
Trabajo en un Gran Hotel sobre el acantilado
en un país asolado por la guerra civil.
Mi corazón es el único botones.
Mi cerebro es el cocinero chino.
un otoño se fueron y los dejaron ahí, entre las hojas
Feria americana
Busco en el Centro una calle olvidada,
con galerías donde ya no entra nadie,
y allá voy a venderme y a comprarme
en medio de los locales vacíos.
confía en tu hilo blanco, fuma, pasa lista a tu cadena
Los desgraciados
Ya va a venir el día; da
cuerda a tu brazo, búscate debajo
del colchón, vuelve a pararte
en tu cabeza, para andar derecho.
pero la mirada conservará su incendio
El jardín en la isla
El jardín en la isla: aquí las rosas
no florecen: llamean.
Sostienen como nubes entre el verdor
la materia del aire.
nec spe nec metu
Canto III
Me senté en los escalones de la Dogana
porque las góndolas estaban caras, ese año,
y no había de “esas chicas”, sólo había una cara,
y el Buccentoro a unos veinte metros, gritando “Stretti”,
Algo así creo que dijo Baudelaire y es una muy buena frase. Aunque a veces también se logra estar bien…
[…] me surge leyendo poemas como “A Alicia, disfrazada de Leia Organa”, sin embargo otro como «Mi monstruo favorito» sí…
Excelentes.
Cómo me gustaria haber sido capaz de escribir este texto. Gracias Miguel
Que Maravillosa Locura, Esquizofrenia Bendita que permite desdoblar Tu Alma.!!!
Totalmente de acuerdo, Tomás... (qué tiempos) Ángel
Si la métrica, la rima, el ritmo, son límites, mejor el verso libre. Pero si no lo son te hacen…
No soy muy partidario de la rima, de los límites, pero este poema es precioso... Ángel
¡Coño, en eso consiste!
<3
Con este hermoso texto que nos ayuda a entender que si no alimentamos nuestra mente con cosas nuevas y seguimos…
Conexión humana. Trasciende las barreras sociales y emocionales, destaca la necesidad de sentirse visto y escuchado. Hermosos consejos y palabras..
Gracias a ti... que tienes mucho que ver en esto. Ángel
wow, a esto se le llama pasión por la poesía. Gracias por la espléndida traducción.
Estoy de acuerdo en todo. Aún sigo dándole vueltas dentro de mí. "But", es también, "excepto". Entiendo, desde mi punto…