El suplicio de la noche y el suplicio del día
el suplicio de la realidad y el suplicio del sueño
avanzaré mi cuerpo sin inteligencia
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lo que los árboles tratan de decirnos que somos
Algunos árboles
Éstos son asombrosos: cada uno
juntándose al vecino, como si el habla
fuese una actuación inmóvil.
Quedando por casualidad
ya se pueden comer la vaca
Vaca
A Luis Lacasa
Se tendió la vaca herida;
Árboles y arroyos trepaban por sus cuernos.
Su hocico sangraba en el cielo.
es la mujer de la herida interminable
VIII
Así fue la crucifixión de la montaña,
El nervio del tiempo en vinagre, el cadalso como fosa
Tan alquitranada con sangre como las brillantes espinas que yo lloré;
El mundo es mi herida, María de Dios en su pena,
dormir indolentemente a la sombra de sus senos
La giganta
Cuando la Naturaleza con su poderosa inspiración
concebía cada día hijos monstruosos,
hubiera querido vivir junto a una joven giganta,
como un gato voluptuoso a los pies de una reina.
y unas balanzas no demasiado grasientas
La Isla del Lago
Oh Dios, Oh Venus, Oh Mercurio, patrón de los ladrones,
dadme a su debido tiempo, os lo suplico, un pequeño
estanco,
con las cajetillas relucientes
apiladas con esmero en los estantes
y el suelto y fragante cavendish
y el tabaco para liar,
el tiempo es el eco de un hacha
Esta es la primera cosa
Esta es la primera cosa
que yo he entendido:
entre encarnaciones de no heroísmo
Todo consiste en convertirse en carne o puñal, tolera el A-migo, ante otro de mis disparates,
durante mi no prestar atención
al sonido de esos pasos que se alejan,
pertenecientes a la sabiduría.
sentí un funeral en mi cerebro
Sentí un Funeral en mi Cerebro
Sentí un Funeral en mi Cerebro
y los Deudos de aquí para allá
seguían pisando – pisando – hasta que pareció
que atravesaban el Sentido-
dame una puta mesa junto a la ventana
un modelo
yo quiero ser como ese
hombre que ha entrado en el
restaurante
esta noche,
ha aparcado justo
enfrente
cunden las ortigas, pesan las flores
Esta casa estuvo dedicada a la labranza y a la muerte.
En su interior cunden las ortigas, pesan las flores
m’illumino
mattina
m’illumino
¿esto es poesía?
Aprecio enormemente muchos de los poemas de ¨De una niña de provincias que se vino a vivir en un Chagall¨,…
[…] “Al sol de Prestatyn” es un poema de Phillip Larkin donde se describe un cartel que encontramos al paso en una carretera.…
La alfabetización nos va a llevar a mundos que aún no son explorados para las personas que no exploran las…
Estos intelectualeeees... Ángel
Pues se agradece, Master, uno siempre echa en falta las buenas traducciones y, en especial, de estos monstruos de la…
Es una lástima que en este post tan bonito haya una traducción tan pobre... Para hacer justicia al poema y…
Propongo una explicación ( ) de este hermoso y potente texto, tanto para hacerle justicia como para hacer justicia a…
Magistral ndalfonso
Vamos, vamos, muchachos, que posiblemente ni siquiera habéis leído a Dante, ¿acaso pretendíais leer Miércoles de Ceniza de corrido, como…
Aprovecharé este poema para explicarme —a mí mismo sobre todo— algunos asuntos de la poesía y la poética que, estando…
Carlos para los poetas --y, en general, para los escritores-- introducirse en el mercado editorial es un auténtico drama, ya…
Me imaginaba los premios y el amaño detrás de cada uno, pero ahora confirmo mis sospechas. Qué desilusión. La verdad.…
Me parece un buen poema; antes, cuando entonces, hubiera dicho que necesito que un poema tenga imágenes concretas, imágenes reales,…
No quiero seguir hablando, gracias. NdAlfonso
Tiene usted razón (ya estará acostumbrado) .Pero yo en mi infinita ignorancia pensaba que hablábamos de muerte y religión, no…