con las uñas pintadas de malva, de rosa,
de morado, y la pintura rota en picos
con las uñas pintadas de malva, de rosa,
de morado, y la pintura rota en picos
bailaba con mi hermano que
la apretaba
nunca llevamos a un niño de la mano.
Siempre nos lleva él a nosotros
y sus brazos son
blancos entre la noche y el agua
ni siquiera te están esperando
ahora
¿pues qué hace?
—desuella
donde el amor y la luna
se expendan en envases separados
La botella
la lámpara, la colcha verde,
cada uno ve la vida a su manera
Y a eso es a lo que llamamos vida
si tienes que cruzar el parque de abril,
sé rápido
las páginas empezaron
a crujir ligeras en la brisa
y sería capaz de meter
por usted la cabeza en un horno
Algo así creo que dijo Baudelaire y es una muy buena frase. Aunque a veces también se logra estar bien…
[…] me surge leyendo poemas como “A Alicia, disfrazada de Leia Organa”, sin embargo otro como «Mi monstruo favorito» sí…
Excelentes.
Cómo me gustaria haber sido capaz de escribir este texto. Gracias Miguel
Que Maravillosa Locura, Esquizofrenia Bendita que permite desdoblar Tu Alma.!!!
Totalmente de acuerdo, Tomás... (qué tiempos) Ángel
Si la métrica, la rima, el ritmo, son límites, mejor el verso libre. Pero si no lo son te hacen…
No soy muy partidario de la rima, de los límites, pero este poema es precioso... Ángel
¡Coño, en eso consiste!
<3
Con este hermoso texto que nos ayuda a entender que si no alimentamos nuestra mente con cosas nuevas y seguimos…
Conexión humana. Trasciende las barreras sociales y emocionales, destaca la necesidad de sentirse visto y escuchado. Hermosos consejos y palabras..
Gracias a ti... que tienes mucho que ver en esto. Ángel
wow, a esto se le llama pasión por la poesía. Gracias por la espléndida traducción.
Estoy de acuerdo en todo. Aún sigo dándole vueltas dentro de mí. "But", es también, "excepto". Entiendo, desde mi punto…