charles bukowski
los mansos han heredado
si sufro en esta
máquina de escribir
pienso ¿cómo me sentiría
entre los recolectores
los oledores de tragedias
charles bukowski
están por todos lados
los oledores de tragedias están
por todos lados
se levantan a la mañana
y empiezan a encontrar las cosas
mal.
si alguien habrá visto o sentido mi crimen
charles bukowski
la muerte quiere más muerte
la muerte quiere más muerte, y sus redes están llenas:
recuerdo el garaje de mi padre, como un niño
cepillaba los cadáveres de las moscas
jugaba a los caballos y era muy bueno en eso
charles bukowski
olvídate
ahora, escucha,
cuando muera no quiero ningún llanto,
solamente pon
los trámites en marcha,
he tenido una vida excesiva,
cuando creó la jirafa estaba borracho
charles bukowski
sí, sí
cuando Dios creó el amor no ayudó mucho
cuando Dios creó a los perros no ayudó a los perros
cuando Dios creó las plantas estuvo en el promedio
cuando Dios creó el odio tuvimos una utilidad de serie
y el modo en que llovía a cántaros
charles bukowski
memoria
he memorizado todos los peces del mar
he memorizado cada oportunidad estrangulada
y
recuerdo despertar una mañana
y encontrar todo teñido del color del
el mar no es nada bonito
charles bukowski
conocí a un genio
hoy
conocí a un genio en el tren
como de seis años de edad;
se sentó a mi lado y,
mientras el tren
y la casa no quiere ser construida
charles bukowski
la casa
construyen una casa
media manzana calle abajo
y yo me siento aquí
con las persianas bajas
a escuchar los sonidos,
porque el mundo nos había fallado a los dos
charles bukowski
la tragedia de las hojas
desperté a la sequedad y los helechos
estaban muertos,
las plantas amarillas como el maíz;
mi mujer se había ido
y su odio será perfecto
charles bukowski
el genio de la multitud
hay suficiente traición, odio, violencia
y absurdo en el hombre
promedio como para suplir cualquier
ejército en cualquier momento
hay una mezcla de electricidad y esperanza
charles bukowski
la manzana
ésto no es sólo una manzana
ésto es una experiencia
roja verde amarilla
con hoyos blancos por debajo
oliendo como a calzoncillos en julio
charles bukowski
una pequeña bomba atómica
oh, dame una pequeña bomba
no muy grande
sólo un poco
suficiente para matar un caballo en la calle
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No quiero seguir hablando, gracias. NdAlfonso