Noche del insecto
En la noche del insecto hay un minuto
en que se pregunta a qué sabrá sentirse humano.
El tema no le interesa demasiado:
se considera superior a nosotros.
tengo miedo
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yo sólo quiero un mar
Testigo de excepción
A Maribel y Ana
Un mar, un mar es lo que necesito.
Un mar y no otra cosa, no otra cosa.
Lo demás es pequeño, insuficiente, pobre.
sin sonidos, sin hojas y sin párpados
Como un monte en la espalda o una cuchilla
fría en mi rostro, dádmela.
Dadme la noche sin alondras,
sin sonidos, sin hojas y sin párpados.
somos todos pasajeros del titanic
La muerte es una buena maestra
Levántate y anda al hospital me dijo la voz
Soy el fantasma anterior a tu nacimiento
Aún no es tiempo para el otro fantasma
Tu muerte te afectaría profundamente
una estrafalaria torre eiffel
de Makbara
Pirámides de almendras y nueces, hojas secas de alheña, pinchos morunos,
calderos humeantes de harina, sacos de
habas,montañas pringosas de dátiles, alfombras, aguamaniles, espejos, teteras,
mi canto se despierta y se encuentra con el sol
canto a mí mismo
Me celebro,
y lo que yo me atribuya tu te atribuirás
porque cada átomo mío perteneciente, también te pertenece
asesinada, por saber demasiado
elogio al infierno de una dama
algunos perros que duermen por la noche
deben soñar con huesos
y yo recuerdo tus huesos
en la carne
y mejor
en ese vestido verde oscuro
todos esos hombres fueron niños una vez
albergue de indigentes
No has vivido
hasta no haber estado en una
pensión de mala muerte
con nada más que una
bombilla
y 56 hombres
se sentía un aroma a almíbar y azucenas
cuando nací había muchísimos higos
No puede ser, me dirán, si era invierno y hacía frío.
Sin embargo fue así; estaban en todos los árboles,
aun los que no eran higueras, y en medio de las flores.
ya tengo edad de hacer amigos
Un pacto
Haré un pacto contigo, Walt Whitman-
Te he detestado ya bastante.
Vengo a ti como un niño crecido
Que ha tenido un papá testarudo;
el amor es una obra de arte en lata
Mi madre trabaja
Mi madre trabaja en una fábrica de conservas.
Un día mi madre me dijo:
el amor es una sardina en lata. ¿Tú sabes
cómo se preparan las conservas
merodeos: los comedores compulsivos
Los comedores compulsivos
El fotógrafo de la vida y de la muerte ha puesto su indiscretísima ventana
sobre un padre y su clónico hijo, que comen como si el mundo se fuera a acabar,
o como si ya se hubiese acabado. No hay nada –casi nada- comparable a
satisfacer las necesidades con prisa, con mucha prisa, y hasta con violencia.
Algo así creo que dijo Baudelaire y es una muy buena frase. Aunque a veces también se logra estar bien…
[…] me surge leyendo poemas como “A Alicia, disfrazada de Leia Organa”, sin embargo otro como «Mi monstruo favorito» sí…
Excelentes.
Cómo me gustaria haber sido capaz de escribir este texto. Gracias Miguel
Que Maravillosa Locura, Esquizofrenia Bendita que permite desdoblar Tu Alma.!!!
Totalmente de acuerdo, Tomás... (qué tiempos) Ángel
Si la métrica, la rima, el ritmo, son límites, mejor el verso libre. Pero si no lo son te hacen…
No soy muy partidario de la rima, de los límites, pero este poema es precioso... Ángel
¡Coño, en eso consiste!
<3
Con este hermoso texto que nos ayuda a entender que si no alimentamos nuestra mente con cosas nuevas y seguimos…
Conexión humana. Trasciende las barreras sociales y emocionales, destaca la necesidad de sentirse visto y escuchado. Hermosos consejos y palabras..
Gracias a ti... que tienes mucho que ver en esto. Ángel
wow, a esto se le llama pasión por la poesía. Gracias por la espléndida traducción.
Estoy de acuerdo en todo. Aún sigo dándole vueltas dentro de mí. "But", es también, "excepto". Entiendo, desde mi punto…