el hombre de nieve
wallace stevens
Uno debe tener un ánimo de invierno
Para considerar la escarcha y las ramas
De los pinos encostrados por la nieve
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una postal desde el volcán
wallace stevens
Los niños que recogen nuestros huesos
nunca sabrán que éstos fueron una vez
tan rápidos como los zorros en el monte;
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no hay descanso
luisa castro
No hay descanso.
Que no haya descanso.
Que todas las merluzas se reúnan para ahogarme
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de gritos puros y rojo corazón desmenuzado
antonio gamoneda
paz
Fuerte paz tengo
yo. Comba de fuego,
comba de hombre a la manera
de la tormenta inmóvil.
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y el alma, desnuda, traspasada como un túnel
ángel ferrer
me visten por dentro
Me visten por dentro cada cinco minutos
no me gustan los trajes que me ponen.
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canto XIII
ezra pound
Kung caminó
pasando por el templo dinástico
Y penetró en el bosque de los cedros,
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la lluvia también se acuerda de tu forma de estar
almudena guzmán
La lluvia también se acuerda de tu forma de estar
en las cosas pequeñas.
Lleva mucho tiempo ahí fuera
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un poema de john clare
leopoldo maría panero
I am
(je suis)
Soy—más qué soy nadie sabe ni a nadie
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débil llama del enebro
blanca andreu
Débil llama del enebro, de qué está hecha,
blanca como la sangre de mi madre, certera
como llegar a puerto en medio de la oscuridad,
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se palpaba la cara, la voz, los papelitos
juan gelman
en la fecha
Solo de ti, lleno de ti,
esta tarde a las 7,
el ciudadano de tu ausencia
se palpaba la cara, la voz, los papelitos,
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el hombre de gris
juan carlos mestre
Este es el poema en el que existe
un hombre sentado, un hombre que
está vestido de gris, que viaja
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amantes en la noche
joaquín o. giannuzzi
Nos amamos y apagamos el televisor
como negando la realidad. Pero el mundo
insiste en sus convicciones o las busca
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basuras al amanecer
joaquín o. giannuzzi
Esta madrugada, en la calle
dominado por una especie
de curiosidad sociológica
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la edad anaranjada: 57
marosa di giorgio
Trajeron un pescado enorme,
desde la lagunita.
¿Cómo? iAIIa sobresaldría!
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poesía vertical XII: 12
roberto juarroz
El error que comete una cosa
al caer de tus manos,
la absurda equivocación de una hoja
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catulli carmina: XXXII
catulo
Por favor, dulce Ipsitila mía,
mi capricho, mi encanto,
invítame a ir a tu casa
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don del poema
mallarmé
¡Te traigo aquí a la hija de una noche idumea!
Negra, de ala sangrienta y pálida e implume,
por el vidrio que incendian los aromas y el oro,
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amor feliz
wislawa szymborska
El amor feliz. ¿Es normal,
es serio, es positivo?
¿De qué le sirven al mundo dos seres
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reflexiones hipnagógicas
luisa castro
Imposibilidad del amor turco,
del amor que se arrecia en una estampa de niña desnutrida,
en un candente gesto de impotencia acribillada,
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cuando el mundo es puesto en duda
joaquín giannuzzi
Entre verso y verso se instala una pausa
donde el mundo es puesto en duda: entonces
pongo mi amarga cabeza a circular por el jardín
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ensayo de lamento individual
giannuzzi
Observando la indiferencia de este atardecer
sin duda hermoso pero demasiado impersonal para mí,
la cara solitaria se me entristeció
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el libro de las preguntas: XXXIX
neruda
No sientes también el peligro
en la carcajada del mar?
No ves en la seda sangrienta
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visión de cibeles
luisa castro
Yo era una bella mujer que pasaba sin mirar
y llegué hasta aquí y debí detenerme,
dormirme,
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una callada vida normal
wallace stevens
Su sitio, sentado y pensando como estaba, en nada
estaba que él construyera, tan frágil,
tan poco iluminado, tan cubierto de sombra y nada
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el sentido claro de las cosas
wallace stevens
Tras la caída de las hojas, volvemos
a un sentido claro de las cosas. Es como si
hubiéramos llegado a un fin de la imaginación,
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entre dos guerras
kenneth rexroth
¿Recuerdas ese desayuno un día de noviembre:
Uvas negras heladas oliendo vagamente
al corcho en el que estaban envueltas,
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una cometa para michael y christopher
seamus heaney
Durante toda esa tarde de domingo
voló una cometa por encima del día,
cuero bien estirado, puñado de paja al aire
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la flor es roja
paul auster
La flor es roja, cuelga
entre raíces divididas, en el tronco
nudoso de una torre, donde sorbe su magro ayuno
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poesía vertical XII: 2
roberto juarroz
Interrumpir todos los discursos,
todos los esqueletos verbales,
e infiltrar en el corte
la llama que no cesa
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la luna a través de las altas ramas
alberto caeiro
La luna a través de las altas ramas
dicen todos los poetas que es más
que la luna a través de las altas ramas
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el primer beso
clarice lispector
Más que conversar, aquellos dos
susurraban: hacía poco que
el romance había empezado
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londres versión 2.0
william blake
Camino a través de las calles aforadas
cerca de dónde el Támesis de los privilegios fluye.
Y en cada rostro que encuentro observo
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cae impenitente una lluvia de palos una virgen se lamenta
luisa castro
De noche cuando el eunuco
duerme
soñando con mi tercera muerte y mi corazón
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con sus mesas de playa abiertas en la noche
luisa castro
los reyes del anochecer I
De comida del diablo me alimento.
Los reyes del anochecer
se abrigan
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misa final con una rosa
marosa di giorgio
Cuando ella empezó a nacer,
él empezó a arder. Pero, se dijo,
mirando a aquella brasa, rosada, encarnada
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humphrey bogart
giannuzzi
Humphrey Bogart fumaba demasiado
por una inquietud desconocida
que crispaba su hocico de mono.
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amelia garrick
edgar lee masters
antología de spoon river
Sí, aquí reposo junto a un rosal atrofiado,
en un lugar perdido cercano a la verja
donde los abrojos del bosque de Siever
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just your love: just your mouth: just your name
david lang
just your mouth
just your love
just your anointing oils
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el poema que tomó el lugar de una montaña
wallace stevens
Allí estaba, palabra por palabra,
El poema que tomó el lugar de una montaña.
Él respiraba ese oxígeno,
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la poeta de la ignorancia
anne sexton
Tal vez la tierra flote,
no lo sé.
Tal vez las estrellas sean figuritas de papel
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oh dormidos, oh muertos, oh acabados
aleixandre
los dormidos
¿Qué voz entre los pájaros de esta noche
de ensueño dulcemente modula los
nombres en el aire?
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dos historias a mi manera
clarice lispector
Una vez que no tenía nada que hacer hice,
para divertirme, una especie de ejercicio de escribir.
Y me divertí.
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las cartas de los difuntos
wislawa szymborska
Leemos las cartas de los difuntos como impotentes
dioses,
pero dioses a fin de cuentas porque conocemos las fechas
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me caigo y me levanto
julio cortázar
Nadie puede dudar de que las cosas recaen.
Un señor se enferma, y de golpe un miércoles recae.
Un lápiz en la mesa recae seguido.
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raspa la pluma
friedrich nietzsche
Raspa la pluma: ¡al diablo!
¿Estaré eternamente condenado a raspar?
Resuelto me lanzo al tintero
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