La casa
Casa de los hombres.
Señalaré un círculo alrededor de las casas,
vigilaré día y noche los árboles frutales.
Grandes áreas de tierra,
acercaré mi oído al aliento de las vacas
leer más
déjame, no pises mi blancor almidonado
Romance de la luna, luna
a Conchita García Lorca
La luna vino a la fragua
con su polisón de nardos.
El niño la mira, mira
poéticas: salvatore quasimodo
La poesía
Una noche en que la nieve adormecía ángeles sobre las cumbres
y, sobre los tejados, derramaba crisantemos,
quizá, al lado de mi cuerpo frío, buscó calor,
desnuda como todas las canciones de los nómadas,
esa masa de sombras que fermenta con la aurora
Hierba de ciego
A Pussin, el normando,
le pidieron el regalo más hermoso
del mundo antiguo
para un museo de Roma.
¿tienes grietas cuándo sales a la calle?
Sillas
Días en los que vivir parece una tabla
que apuntala una ciudad, y luego
querer tomar café. Qué clase de correcta
inarmonía duele al desechar los azucarillos.
cadáver que se me está pudriendo encima
Yo
Mi portento inmediato,
mi frenética pasión de cada día,
mi flor, mi ángel de cada instante,
aun como el pan caliente con olor de tu hornada,
el vacío que yace bajo todo lo que hacemos
Ambulancias
Cerradas como confesionarios, se abren paso
a través del ruidoso mediodía de las ciudades
y no responden a las miradas absortas en ellas.
Gris lustroso, con su escudo en la placa,
merodeos: la casita china
La casita china
El fotógrafo de todo lo que sea habitable nos ha dejado abierta
su ventana indiscreta delante de una casa elemental, sencilla,
que tal vez sería la más apropiada para vivir cuando ya se ha
vivido mucho, demasiado, casi todo.
sol por ejemplo o sol digamos o la palabra sol
lamento por el arbolito de philip
philip se sacó la camisa servil
llena de tardes de oficina y sonrisas al jefe
y asesinatos de su niño románticamente hablando
su niño operado cortado transplantado injertado
la felicidad siempre habría de ser clandestina
Felicidad clandestina
Ella era gorda, baja, pecosa y de pelo excesivamente crespo, medio pelirrojo.
Tenía un busto enorme, mientras que todas nosotras todavía éramos planas.
Como si no fuese suficiente, por encima del pecho se llenaba de caramelos
los grandes pájaros oscuros
En aquellos años
En aquellos años, dirán las gentes, perdimos el rastro
del significado de nosotros, de ustedes
hasta encontrarnos
reducidos a yo
desearía convertirme en un puñadito de estiércol
Los inviernos en el invernadero
¿Te imaginas, querido Eliacim, los amorosos,
los aburridos inviernos de las cebollas
del tulipán en el tibio y húmedo invernadero,
en el vicioso invernadero?
Excelentes.
Cómo me gustaria haber sido capaz de escribir este texto. Gracias Miguel
Que Maravillosa Locura, Esquizofrenia Bendita que permite desdoblar Tu Alma.!!!
Totalmente de acuerdo, Tomás... (qué tiempos) Ángel
Si la métrica, la rima, el ritmo, son límites, mejor el verso libre. Pero si no lo son te hacen…
No soy muy partidario de la rima, de los límites, pero este poema es precioso... Ángel
¡Coño, en eso consiste!
<3
Con este hermoso texto que nos ayuda a entender que si no alimentamos nuestra mente con cosas nuevas y seguimos…
Conexión humana. Trasciende las barreras sociales y emocionales, destaca la necesidad de sentirse visto y escuchado. Hermosos consejos y palabras..
Gracias a ti... que tienes mucho que ver en esto. Ángel
wow, a esto se le llama pasión por la poesía. Gracias por la espléndida traducción.
Estoy de acuerdo en todo. Aún sigo dándole vueltas dentro de mí. "But", es también, "excepto". Entiendo, desde mi punto…
La dificultad del poema está en el último verso: But the nightingale, I said. La traducción ofrecida carece, según mi…
Hermoso textox pero más hermoso si se identifica con cada palabra....una belleza