La poesía es un atentado celeste
Yo estoy ausente, pero en el fondo de esta ausencia
Hay la espera de mí mismo.
Y esta espera es otro modo de presencia
La espera de mi retorno
ciertas piedras que me han esperado muchos años
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conejos con los ojos en blanco
Tulipanes rojos
Tulipanes rojos
que viven en su muerte
abochornados de azul selvático
tulipanes
que se vuelven alas
merodeos urbanos y suburbanos: la ciudad
la ciudad
El fotógrafo del movimiento nos ha abierto una ventana
caliente y panorámica sobre una calle, sobre un paisaje
urbano con gente urbana, que produce en el espíritu una
sensación similar a la de un baño de multitud
desde mi diminuto olvido
Escribo como fuego o miedo o pecho
postales y amenazas, una postal para enviártela
a tu dirección antigua, desde mi diminuto olvido,
spoon river: margaret fuller slack
Margaret Fuller Slack
Podría haber sido tan grande como George Eliot
pero el destino no quiso.
Miren la foto que me hizo Penniwit,
con el mentón apoyado en la mano y los ojos profundos,
pero ¿qué vio la paloma antes de caer?
La muerte y sus disfraces
Un viejo en camiseta, sudoroso y solitario,
espera, como todos los atardeceres,
que la noche o la muerte lleguen,
mientras se abanica incansable frente al televisor.
quién puso la base del arco iris
Dame el ocaso en una copa,
enumérame los frascos de la mañana
y dime cuánto hay de rocío,
dime cuán lejos la mañana salta-
parejas vivas: charo y josele
Rosario y Josele
A veces la vida no es lo que parece, a veces parece lo contrario
de lo que es. Otras veces, sin embargo, apariencia y realidad
coinciden plena y completamente, sin la menor duda ni fisura;
son las menos, pero algunas veces apariencia y realidad coinciden, sí.
se llamaba doña cándida raposa
Ruido de pasos
De El viacrucis del cuerpo, 1974
-Tenía ochenta y un años de edad. Se llamaba doña Cándida Raposa.
Esa señora tenía el deseo irreprimible de vivir.
El deseo se sustentaba cuando iba a pasar los días a una hacienda
¿te apetece un café?
Idea
Me vino a la cabeza una idea ¿para un verso? ¿un poema?
Muy bien – le digo- quédate, hablemos.
Tienes que contarme más de ti.
Ella me murmura algo al oído.
recios como las patatas, como las piedras, sin conciencia
Poemas, patatas
La palabra, definiendo, amordaza; el verso trazado
Destierra a sus iguales más vaporosos, y medra, asesino,
En organizaciones que los versos imaginados
poéticas: archibald macLeish
Ars Poetica
Un poema debe ser palpable, y mudo
Como una fruta redonda
Sin voz
Como viejos medallones contra el pulgar
Algo así creo que dijo Baudelaire y es una muy buena frase. Aunque a veces también se logra estar bien…
[…] me surge leyendo poemas como “A Alicia, disfrazada de Leia Organa”, sin embargo otro como «Mi monstruo favorito» sí…
Excelentes.
Cómo me gustaria haber sido capaz de escribir este texto. Gracias Miguel
Que Maravillosa Locura, Esquizofrenia Bendita que permite desdoblar Tu Alma.!!!
Totalmente de acuerdo, Tomás... (qué tiempos) Ángel
Si la métrica, la rima, el ritmo, son límites, mejor el verso libre. Pero si no lo son te hacen…
No soy muy partidario de la rima, de los límites, pero este poema es precioso... Ángel
¡Coño, en eso consiste!
<3
Con este hermoso texto que nos ayuda a entender que si no alimentamos nuestra mente con cosas nuevas y seguimos…
Conexión humana. Trasciende las barreras sociales y emocionales, destaca la necesidad de sentirse visto y escuchado. Hermosos consejos y palabras..
Gracias a ti... que tienes mucho que ver en esto. Ángel
wow, a esto se le llama pasión por la poesía. Gracias por la espléndida traducción.
Estoy de acuerdo en todo. Aún sigo dándole vueltas dentro de mí. "But", es también, "excepto". Entiendo, desde mi punto…