No, un deseo de morir
solo, por el que cobrarías.
No, un deseo de morir
solo, por el que cobrarías.
me deslomo en este asqueroso trabajo, que podría
hacerse por cualquier anormal borracho de libros.
Cualquiera sobándole los pechos y el coño,
otro más que se ahoga en esa amplia mirada pestañeante
Así que año tras año, tus tensos rostros inacabados
se hunden cada vez más lejos de la luz.
¿De qué lado me recuesto
para dormirme?
y ahí es precisamente donde
quieren llegar; para conquistarlo todo.
me cago en la puta madre
que lo parió
a veces tienes que matar a 4 o 5 mil
personas
una mujer, una rueda pinchada,
una enfermedad, un deseo
tengo un nombre
un apellido
sin embargo hay hombres,
hombres en todas partes,
sobre todo en la tierra
luego, antes o después del invierno, otro día
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