no les perdono que no sepan volar
oliverio girondo
No sé, me importa un pito que las mujeres tengan los senos
como magnolias o como pasas de higo; un cutis de durazno o de
papel de lija.
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oliverio girondo
No sé, me importa un pito que las mujeres tengan los senos
como magnolias o como pasas de higo; un cutis de durazno o de
papel de lija.
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gabriel celaya
Hablo de nosotros
(no sé si es un poema),
hablo de nosotros que no somos sencillos,
pero sí vulgares (como se comprende).
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alejandra pizarnik
Son mis voces cantando
para que no canten ellos,
los amordazados grismente en el alba,
los vestidos de pájaro desolado en la lluvia.
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roberto bolaño
Raro oficio gratuito Ir perdiendo el pelo
y los dientes Las antiguas maneras de ser educado
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Olga Orozco
esa es tu pena
Esa es tu pena.
Tiene la forma de un cristal de nieve
que no podría existir si no existieras
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ángel ferrer
separados
Separados de un extremo
luminosamente unidos
desde cualquier centro,
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edgar allan poe
silencio
” – Escúchame – dijo el demonio apoyando la mano en mi cabeza -;
la región de que hablo es una sombría región de Libia a orillas del río Zaire.
Y allí no hay ni calma ni silencio.
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-Llegan murciélagos.
-Mi Dios.
Se oyó un largo rumor como el de una pieza de seda que se rasgara.
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césar vallejo
¿qué me da, que me azoto con la línea?
y creo que me sigue, al trote, el punto?
¿Qué me da, que me he puesto
en los hombros un huevo en vez de un manto?
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paul éluard
la costumbre
Todas mis amiguitas son jibosas;
ellas aman a su madre.
Todos mis animales son obligatorios,
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Ella tenía un nombre muy bello -o a él le parecía-,
señora Arabel. Y él se llamaba Maquinaria Agrícola.
Qué espanto -se decía, espiando con pasión hacia
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Es a la siesta. Y en el comedor en penumbras no hay
nadie. Y si estuviese alguno sentado no se notaría. Se oye
una palabra diaria, pero dicha de un modo raro, como si
una manzana en la frutera estuviera aprendiendo a hablar.
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Yo nunca he hecho más que soñar.
Ha sido ése, y sólo ése, el sentido de mi vida.
Nunca he tenido otra preocupación verdadera
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Aunque con un sol brillante, el tiempo
de la mañana del sábado volvió a ser
tiempo de abrigo, y no solo de abrigo
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Habían pasado casi dos años desde la última vez que vi
a Santiago Biralbo, pero cuando volví a encontrarme con él, a
medianoche, en la barra del Metropolitano
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francis bacon
En castellano podríamos decir que esta mujer
da vueltas sobre sí misma, atornillada o (re)torcida;
en el lenguaje de la pintura de Bacon
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umbral
Fiesta de arlequines, comics y modelos allá
por el barrio de Ópera, entre el dramón de Larra y
el recuerdo reciente de las colas
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césar vallejo
considerando en frío, imparcialmente
que el hombre es triste, tose y, sin embargo,
se complace en su pecho colorado;
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francis bacon
El área redonda o el paralelepípedo que aíslan
la Figura se convierten por sí mismos en un motor,
y Bacon no ha abandonado el proyecto de una escultura móvil
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Toda la vida del alma humana es un movimiento en
la penumbra. Vivimos, en un anochecer de la conciencia,
nunca seguros de lo que somos y de lo que nos
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francis bacon
Entonces, cuando entonces, empecé a mirar
y a ver la pintura de Francis Bacon, pero
tenía miedo de esos cuadros, el mismo miedo
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Me gustó enseguida este Cristo temprano:
qué pintura más indecisa, una criaturilla fantasmal hecha
con tanta torpeza, que tiene los pies de gato
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juan gelman
“¿cómo serán los japoneses?” preguntaba roy hennigan
“¿dónde andarán? ¿por qué cielos? ¿cómo cavan
su marcha hacia el fulgor?” preguntaba acostándose
en las tardes feroces de Ohio
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Son los cuidadores, que la pintora ha puesto en una
plataforma —que parece la de un ascensor—
y que viene a ser una escueta versión del arca de Noé.
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clarice lispector
es allí adonde voy
Más allá de la oreja existe un sonido,
en el extremo de la mirada un aspecto,
en las puntas de los dedos un objeto: es allí adonde voy.
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olga ravelli
extensiones de los ojos
Tengo que hablar de mi cuerpo.
Mi cuerpo tiene rollos de grasa.
Inflamaciones de ternura y lujuria.
Manchas azules de várices en las piernas
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francis bacon
Se trata de uno de los varios retratos
de Isabel Rawsthorne que Francis Bacon
pintó; sabemos que la vida
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concha garcía
otra
Me gustaría ser un hombre de fino bigote
que toma el autobús,
no tiene heladas las manos.
Un hombre de estatura media
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leopoldo m. panero
de conversación
Lo que queda después de la flor
es una cosa sin dientes,
recordando
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idea vilariño
poesía completa 34
No sé quién soy.
Mi nombre
ya no me dice nada
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leopoldo m. panero
El suplicio de la noche y el suplicio del día
el suplicio de la realidad y el suplicio del sueño
despliegan ese movimiento que se ignora y al que otros
pudieron, no sé cómo, llamar “vida”
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herberto helder
Amo lento a los amigos que están tristes
con cinco dedos en cada mano.
Los amigos que enloquecen y están sentados,
cerrando los ojos
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Cabe suponer que arriba, antes de bajar las
escaleras, era un tipo natural: pero —por cualquier
motivo que no conocemos— ha rectificado
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David Sylvester ha mostrado cómo
Dos hombres que trabajan en un campo se transformó
desde una obra renacentista, un cartoon gigante de Rafael
para una tapicería del Vaticano
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Francis Bacon decía de sí mismo que, más que un pintor,
siempre se consideró un intermediario del accidente y la casualidad
y que no creía tener talento, sino simplemente receptividad
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A veces la poesía no alcanza, no llega.
En esos casos, uno intenta tirar de los grandes,
en especial de los grandes difíciles
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francis bacon
Se trata de una pintura conmemorativa.
En el panel de la izquierda se le muestra como un deportista
que ha caído en la curvada pista de carreras
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CABRERA, Norma, DEBONA, Silvia
Los párrafos que siguen son nuestro personal esfuerzo
por nombrar las fuerzas, intuiciones y sensaciones que
nos han guiado en el trabajo y que nos permitieron
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Yo quiero una imagen muy ordenada pero quiero que venga por azar.
Quieres que una cosa sea lo más real posible
y al mismo tiempo profundamente sugestiva
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Walt Whitman
hojas de hierba
El esclavo fugitivo vino a mi casa y le detuve,
escuché sus propuestas, crepitantes las ramas del montón de leña,
Por la oscilante puerta entreabierta de la cocina, le vi cojo y débil,
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A mediados de la década de los cuarenta,
Francis Bacon estaba viviendo en Monte Carlo.
Un día, seguramente debido a deudas de juego
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adolfo vásquez rocca
…la fuerza de la ambigüedad de sus obras…
…sosteniendo en espacios ascéticos los cuerpos
que se desmembran en esa lucha por la fijeza,
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volvió cansada y con las aguas rotas, gruñendo
de impotencia, bramando bajo.
No quise ni verla: iba desgreñada, con las patas sucias
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‘Vengo a cobrar mi pensión de
pensionista de jubilado’, le digo al
innecesario cajero del banco Xprime
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‘Vengo a ingresar diez euros diez’,
le digo al innecesario del Banco Xprime
que está para atender al personal.
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No me gusta la gente que no
se ríe: es gente frívola, aunque
al bueno de Bacon, que en este
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Lo malo del ajedrez es que, a veces,
es un asunto personal, y no quiere serlo.
Y que algún jugador intenta colocar a su Dama
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Se trata de un autorretrato de Francis
Bacon, 1963. Lo cierto es que no salió
favorecido: se ve enseguida
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de pronto, desde el más completo anonimato,
nos llega esta espléndida danzarina egipcia;
tiene algo de arácnida
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Creo que he estado toda la noche
a este lado de la realidad o de la conciencia,
o casi, y he leído algunas cosas que
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Sigo aquí, sur le motif, con ojos
y mirada del que está haciendo
ejercicios de yoga, abriéndose
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A lo tonto, como quien no quiere
la cosa, voy dando vueltas al cornudo
asunto del otro, de los otros,
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Siempre se corre el peligro de convertirse en un buen
hombre, en un tipo que, tal vez involuntariamente,
con la contención de sus gestos
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Tuve un hijo que se llamaba Abandono,
aunque siempre le llamé Ban; tuve
también una hija que se llamaba Pérdida
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Cuando uno ha agotado todos los
recursos y ya sólo le queda la
decisión definitiva de llorar,
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Tal vez seas otro, más mortal que
los demás mortales, con un aire fatigado
o falso; tal vez hayas perdido el átomo
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Nos queda todavía la réplica
y esos hijos de la intemperie que
son los únicos que no han dejado
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