elogio al infierno de una dama
algunos perros que duermen por la noche
deben soñar con huesos
y yo recuerdo tus huesos
en la carne
y mejor
en ese vestido verde oscuro
se sentía un aroma a almíbar y azucenas
cuando nací había muchísimos higos
No puede ser, me dirán, si era invierno y hacía frío.
Sin embargo fue así; estaban en todos los árboles,
aun los que no eran higueras, y en medio de las flores.
el amor es una obra de arte en lata
Mi madre trabaja
Mi madre trabaja en una fábrica de conservas.
Un día mi madre me dijo:
el amor es una sardina en lata. ¿Tú sabes
cómo se preparan las conservas
y te miraré a los ojos como si llorara
llevan una rosa en el pecho los enamorados
Llevan una rosa en el pecho los enamorados y suelen besarse
entre un rumor de girasoles y hélices.
Hay pétalos de rosa abandonados por el viento en los pasillos
de las clínicas.
casida de la mujer tendida
Casida de la mujer tendida
Verte desnuda es recordar la Tierra.
La Tierra lisa, limpia de caballos.
La Tierra sin un junco, forma pura
cerrada al porvenir: confín de plata.
es una concienzuda inconsistencia
El espíritu es una cosa encantadora
es una cosa encantada
al igual que el brillo en un
ala de cigarra
subdividida por el sol
hasta que las redes son legión.
todos esos hombres fueron niños una vez
albergue de indigentes
No has vivido
hasta no haber estado en una
pensión de mala muerte
con nada más que una
bombilla
y 56 hombres
ya tengo edad de hacer amigos
Un pacto
Haré un pacto contigo, Walt Whitman-
Te he detestado ya bastante.
Vengo a ti como un niño crecido
Que ha tenido un papá testarudo;
merodeos: los comedores compulsivos
Los comedores compulsivos
El fotógrafo de la vida y de la muerte ha puesto su indiscretísima ventana
sobre un padre y su clónico hijo, que comen como si el mundo se fuera a acabar,
o como si ya se hubiese acabado. No hay nada –casi nada- comparable a
satisfacer las necesidades con prisa, con mucha prisa, y hasta con violencia.
la idiotez de lo perfecto
La cebolla
La cebolla es otra cosa.
Ni siquiera tiene entrañas.
Es cebolla enteramente,
al más cebolloso grado.
Por fuera tan cebolluda,
no seas un clavo
Mi mentor
Mi mentor está sentado
y mira un cuadro en la pared
Es el retrato de una cara gigante
Una cara gigantesca sin ojos, ni boca, sin nariz u orejas,
cuando el asado humea
Versos gnómicos
Cuando el asado humeaba en el horno escupiendo negrura,
me sentí desconcertado y no supe qué hacer,
pero cuando estaba sumergido en la contemplación
Que Maravillosa Locura, Esquizofrenia Bendita que permite desdoblar Tu Alma.!!!
Totalmente de acuerdo, Tomás... (qué tiempos) Ángel
Si la métrica, la rima, el ritmo, son límites, mejor el verso libre. Pero si no lo son te hacen…
No soy muy partidario de la rima, de los límites, pero este poema es precioso... Ángel
¡Coño, en eso consiste!
<3
Con este hermoso texto que nos ayuda a entender que si no alimentamos nuestra mente con cosas nuevas y seguimos…
Conexión humana. Trasciende las barreras sociales y emocionales, destaca la necesidad de sentirse visto y escuchado. Hermosos consejos y palabras..
Gracias a ti... que tienes mucho que ver en esto. Ángel
wow, a esto se le llama pasión por la poesía. Gracias por la espléndida traducción.
Estoy de acuerdo en todo. Aún sigo dándole vueltas dentro de mí. "But", es también, "excepto". Entiendo, desde mi punto…
La dificultad del poema está en el último verso: But the nightingale, I said. La traducción ofrecida carece, según mi…
Hermoso textox pero más hermoso si se identifica con cada palabra....una belleza
El poeta nos cuenta dos asuntos cuya única conexión es, en apariencia, el dolor, el sufrimiento: el llanto de su…
. Creo que se puede decir que el poeta habla de la herida poética y de la palabra de la…