fernando pessoa: libro del desasosiego
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Los clasificadores de cosas, que son aquellos hombres
de ciencia cuya ciencia consiste sólo en clasificar, ignoran,
en general, que lo clasificable es infinito y por lo
tanto no se puede clasificar.
yo soy el mar y no me llamo arruga ni volumen de nada
gonzalo rojas
uno escribe en el viento
Que por qué, que hasta cuándo,
que si voy a dormir noventa meses,
que moriré sin obra, que el mar se habrá perdido.
Pero yo soy el mar, y no me llamo arruga
la campana muerta, la campana muerta
sylvia plath
muerte y compañía
Dos, sin duda hay dos.
Ahora resulta perfectamente natural.
El que jamas levanta la mirada
-como Blake, los ojos
de qué cielo azul? ¿del de abajo? ¿del de arriba?
paul celan
bajo un cuadro
Onda de trigo por enjambre de cuervos recorrida.
¿De qué cielo azul? ¿Del de abajo? ¿Del de arriba?
robert hass: un cuadro de hopper
robert hass
¡Oh, qué tristeza inconsciente de serlo!
¡Qué desesperación que no sabe de sí misma!
Una mujer de negocios, su maleta deshecha en el suelo
deja que el viento se lleve tus labios
leopoldo maría panero
primer amor
Esta sonrisa que me llega como el poniente
que se aplasta contra mi carne que hasta entonces sentía
sólo calor o frío
esta música quemada o mariposa débil como el aire que
merodeos populares: una santa cayetana
merodeos populares
una santa cayetana
Abbey parece una santa cayetana en los tiempos atroces
de la Inquisición, con sus cruces y con una pesada peineta
que parece una corona fea. Detrás de ella
el color de los pesados abetos entró a grandes pasos
wallece stevens
dominio del negro
De noche, junto al fuego,
los colores de los arbustos
y de las hojas caídas,
repitiéndose,
flores en el jardín de un diminuto bolsillo
luis cernuda
qué ruido tan triste
Qué ruido tan triste el que hacen dos cuerpos cuando
se aman,
Parece como el viento que se mece en otoño
Sobre adolescentes mutilados,
Mientras las manos llueven,
unas cortinas estampadas, finas, deshilachadas
philip larkin
Mr Bleaney
«Esta era la habitación de Mr Bleaney. Se alojó aquí
todos los años que trabajó en la fábrica, hasta que
lo trasladaron.»
sentada bajo el olivo de platón
marianne moore
suficiente
1969
¿Soy yo una fanática? Lo opuesto.
¿Y dónde me gustaría estar?
Sentada bajo el olivo de Platón
o apoyada en su viejo tronco grueso,
nuestra ceguera oye el sonido del ojo al caer
juan gelman: valer la pena
el soplo
No se vive todos los días,
dijo el que fabrica juguetes.
Es decir: las casas bajas
y las flores rojas de Colima
Excelentes.
Cómo me gustaria haber sido capaz de escribir este texto. Gracias Miguel
Que Maravillosa Locura, Esquizofrenia Bendita que permite desdoblar Tu Alma.!!!
Totalmente de acuerdo, Tomás... (qué tiempos) Ángel
Si la métrica, la rima, el ritmo, son límites, mejor el verso libre. Pero si no lo son te hacen…
No soy muy partidario de la rima, de los límites, pero este poema es precioso... Ángel
¡Coño, en eso consiste!
<3
Con este hermoso texto que nos ayuda a entender que si no alimentamos nuestra mente con cosas nuevas y seguimos…
Conexión humana. Trasciende las barreras sociales y emocionales, destaca la necesidad de sentirse visto y escuchado. Hermosos consejos y palabras..
Gracias a ti... que tienes mucho que ver en esto. Ángel
wow, a esto se le llama pasión por la poesía. Gracias por la espléndida traducción.
Estoy de acuerdo en todo. Aún sigo dándole vueltas dentro de mí. "But", es también, "excepto". Entiendo, desde mi punto…
La dificultad del poema está en el último verso: But the nightingale, I said. La traducción ofrecida carece, según mi…
Hermoso textox pero más hermoso si se identifica con cada palabra....una belleza