the cure
why can’t i be you?
Eres tan primorosa, haré cualquier cosa
te besaré los pies
hasta donde tu cabeza comienza
eres tan perfecta
tan directa como la lluvia
estoy loco, he sido mordido, estoy enganchado, soy hombre muerto
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primer manifiesto infrarrealista
primer manifiesto infrarrealista
Roberto Bolaño
México D. F., 1976
“Hasta los confines del sistema solar hay cuatro horas-luz;
hasta la estrella más cercana, cuatro años-luz.
Un desmedido océano de vacío. Pero ¿estamos realmente seguros
de que sólo haya un vacío? Únicamente sabemos que en este
espacio no hay estrellas luminosas;
jugando en el polvo juntos
t s eliot
a los indios que murieron en áfrica
El destino de un hombre es su aldea,
su propio fuego, y lo que guisa su mujer;
sentarse delante de su puerta al atardecer
y ver a su nieto y al nieto del vecino
me sentiré perdido, triste, y como en casa
seamus heaney
el hombre de tollund
I
Algún día iré a Aarhus
a ver la ocre turba de su cabeza,
las suaves vainas de sus párpados,
su abultada gorra de piel.
las hormigas entran y salen de mi sombra
wallace stevens
seis paisajes significativos
I
Un hombre viejo está sentado
A la sombra de un pino
En China.
Ve una consólida,
Blanquiazul,
merodeos populares: polina
merodeos populares
polina
¿Por dónde comenzar el merodeo de este
espectáculo del ser? Polina está muy próxima
a la ventanita y, en estas condiciones, uno se siente
menos libre,
y me destrozo en la dentada sombra
ezra pound
la tumba de akr qaar
Yo soy tu alma, Nikoptis. He acechado
Estos cinco milenios, y tus ojos muertos
No se han movido, ni responden nunca a mis deseos,
Y tus ágiles miembros, en los que yo saltaba ardiendo,
igual que duerme el ojo duerme el fruto
peter redgrove
en el huerto
Manzanos como un arrecife de coral
tras los cálidos muros de arenisca
que les permiten madurar. Hablamos
el señor de las muertas de rojo
alejandra pizarnik
In memoriam L.C.
Sentada en el fondo de un lago.
Ha perdido la sombra,
no los deseos de ser, de perder.
Está sola con sus imágenes.
un relato breve: samuel beckett: el expulsado
samuel beckett
un relato breve: samuel beckett: el expulsado
No era alta la escalinata.
Mil veces conté los escalones, subiendo, bajando;
hoy, sin embargo, la cifra se ha borrado de la memoria.
como música que, en la noche, se extingue lejana
constantino cavafis
voces
(1904)
Voces imaginarias y amadas
de aquellos que murieron o de aquellos que están,
como los muertos, perdidos para nosotros.
A veces nos hablan en sueños;
tan pequeña ahí
juan gelman: valer la pena
el problema
La niña llora en un rincón y piensa
que el ala del dolor pesa más que el dolor
y la lleva de aquí para allá,
del dedo lastimado al espacio
Algo así creo que dijo Baudelaire y es una muy buena frase. Aunque a veces también se logra estar bien…
[…] me surge leyendo poemas como “A Alicia, disfrazada de Leia Organa”, sin embargo otro como «Mi monstruo favorito» sí…
Excelentes.
Cómo me gustaria haber sido capaz de escribir este texto. Gracias Miguel
Que Maravillosa Locura, Esquizofrenia Bendita que permite desdoblar Tu Alma.!!!
Totalmente de acuerdo, Tomás... (qué tiempos) Ángel
Si la métrica, la rima, el ritmo, son límites, mejor el verso libre. Pero si no lo son te hacen…
No soy muy partidario de la rima, de los límites, pero este poema es precioso... Ángel
¡Coño, en eso consiste!
<3
Con este hermoso texto que nos ayuda a entender que si no alimentamos nuestra mente con cosas nuevas y seguimos…
Conexión humana. Trasciende las barreras sociales y emocionales, destaca la necesidad de sentirse visto y escuchado. Hermosos consejos y palabras..
Gracias a ti... que tienes mucho que ver en esto. Ángel
wow, a esto se le llama pasión por la poesía. Gracias por la espléndida traducción.
Estoy de acuerdo en todo. Aún sigo dándole vueltas dentro de mí. "But", es también, "excepto". Entiendo, desde mi punto…