Mi cerebro se llama féretro
Mi cerebro se llama féretro por la E
de eternidad, se llama dalia
de velorio, galaxia
por el big-bang, está compuesto
de 80 circunvoluciones, Safo
y orejas, unas trescientas mil orejas
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no soy nadie, nadie, absolutamente nadie
25
Hoy he llegado, de repente, a una sensación absurda y justa.
Me he dado cuenta, en un relámpago íntimo, de que no soy nadie.
Nadie, absolutamente nadie. Cuando brilló el relámpago,
aquello donde había supuesto una ciudad era una llanura desierta
y expreso mi orgullosa jactancia
El lenguaje de la jactancia
He querido ser la primera en lanzamiento de cuchillo,
he querido usar mis brazos excepcionalmente fuertes y certeros
y mi postura erguida y mis eléctricos y ágiles músculos
para lograr algo en el centro de una muchedumbre,
la hoja que penetra profundamente en la corteza,
algunas sombras en su cola, de piel anochecida o nublada o sucia
una dama del renacimiento
Cuando la muerte va siendo una de las pocas
aventuras despellejantes que me quedan,
crece la prioridad de alcanzar a mujeres como Katrin
con las palabras del lenguaje, en especial
cuando aparece exenta y despojada, exacta y puntual
como un segundero detenido en una oscuridad que no existe.
los que son como yo o son yo
El retrato español
Son periferia,
no vienen de muy lejos.
Abre el grupo
una mujer, terrosa
la barbilla
listos, listos, listos
los listos
la gente lista se desliza aguas abajo
como los peces blancos
a través del agua azul,
más allá de los rápidos,
la gente lista
un golpe de viento del cielo, en la noche, dejó helada a mi Annabel Lee
Annabel Lee
Fue hace muchos, muchos años atrás
en un reino junto al mar
que vivió una doncella a quienes ustedes quizá conozcan
por el nombre de Annabel Lee
ezra pound: varios no
Varios no
En la primavera o principio del verano de 1912, «H. D.», Richard Aldington y yo
resolvimos que estábamos de acuerdo sobre los tres principios siguientes:
1. Tratamiento directo de la «cosa». Ya sea subjetiva u objetiva.
la muerte les fermenta detrás de los ojos
Los amorosos callan
El amor es el silencio más fino,
el más tembloroso, el más insoportable.
Los amorosos buscan,
los amorosos son los que abandonan,
son los que cambian, los que olvidan.
ni de dejar de desearte, hagas lo que hagas
LXXV
A tal situación ha llegado mi alma por tu culpa,
Lesbia mía,
y de tal modo ella misma
se ha perdido por su fidelidad,
es probable que de muñeca pasara a esclava
XX. Entonces la puerta del corredor
se cierra otra vez y el ruido desaparece
En el esfuerzo que uno hace por hallar su camino
entre los contenidos de la memoria
(insiste Aristóteles)
es útil el principio de asociación:
y tardaremos mucho en hallar esa araña
Sueño para el invierno
a ella
En el invierno viajaremos en un vagón de tren
con asientos azules.
Seremos felices. Habrá un nido de besos
oculto en los rincones.
Extraordinario poema
Aprecio enormemente muchos de los poemas de ¨De una niña de provincias que se vino a vivir en un Chagall¨,…
[…] “Al sol de Prestatyn” es un poema de Phillip Larkin donde se describe un cartel que encontramos al paso en una carretera.…
La alfabetización nos va a llevar a mundos que aún no son explorados para las personas que no exploran las…
Estos intelectualeeees... Ángel
Pues se agradece, Master, uno siempre echa en falta las buenas traducciones y, en especial, de estos monstruos de la…
Es una lástima que en este post tan bonito haya una traducción tan pobre... Para hacer justicia al poema y…
Propongo una explicación ( ) de este hermoso y potente texto, tanto para hacerle justicia como para hacer justicia a…
Magistral ndalfonso
Vamos, vamos, muchachos, que posiblemente ni siquiera habéis leído a Dante, ¿acaso pretendíais leer Miércoles de Ceniza de corrido, como…
Aprovecharé este poema para explicarme —a mí mismo sobre todo— algunos asuntos de la poesía y la poética que, estando…
Carlos para los poetas --y, en general, para los escritores-- introducirse en el mercado editorial es un auténtico drama, ya…
Me imaginaba los premios y el amaño detrás de cada uno, pero ahora confirmo mis sospechas. Qué desilusión. La verdad.…
Me parece un buen poema; antes, cuando entonces, hubiera dicho que necesito que un poema tenga imágenes concretas, imágenes reales,…
No quiero seguir hablando, gracias. NdAlfonso