Antonio Machado
La blancura es más grande que la tristeza; lame los parietales
torturados, entra en los dormitorios del sudor y el láudano y
luego hierve como nieve impura sobre el hueso frontal. Es la
humedad de los agonizantes.
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El hipopótamo
El hipopótamo de ancho lomo
descansa sobre su panza en el barro;
aunque nos parezca tan firme
es simplemente carne y sangre.
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La mente no es más que un mono loco
Proverbio de la India
Anders Gezelius
pintor sueco del siglo XIII
tituló uno de sus autorretratos
«Mi cara original, antes
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cuando yo era un niño,
solía soñar con llegar a ser
el tonto del pueblo.
solía tumbarme en la cama e imaginarme el
idiota feliz
‘y la tristeza se hace tan grande
que la escucho en mi reloj’
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La casa
Casa de los hombres.
Señalaré un círculo alrededor de las casas,
vigilaré día y noche los árboles frutales.
Grandes áreas de tierra,
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Ambulancias
Cerradas como confesionarios, se abren paso
a través del ruidoso mediodía de las ciudades
y no responden a las miradas absortas en ellas.
Gris lustroso, con su escudo en la placa,
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Romance de la luna, luna
a Conchita García Lorca
La luna vino a la fragua
con su polisón de nardos.
El niño la mira, mira
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La casita china
El fotógrafo de todo lo que sea habitable nos ha dejado abierta
su ventana indiscreta delante de una casa elemental, sencilla,
que tal vez sería la más apropiada para vivir cuando ya se ha
vivido mucho, demasiado, casi todo.
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La poesía
Una noche en que la nieve adormecía ángeles sobre las cumbres
y, sobre los tejados, derramaba crisantemos,
quizá, al lado de mi cuerpo frío, buscó calor,
desnuda como todas las canciones de los nómadas,
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lamento por el arbolito de philip
philip se sacó la camisa servil
llena de tardes de oficina y sonrisas al jefe
y asesinatos de su niño románticamente hablando
su niño operado cortado transplantado injertado
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Hierba de ciego
A Pussin, el normando,
le pidieron el regalo más hermoso
del mundo antiguo
para un museo de Roma.
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Felicidad clandestina
Ella era gorda, baja, pecosa y de pelo excesivamente crespo, medio pelirrojo.
Tenía un busto enorme, mientras que todas nosotras todavía éramos planas.
Como si no fuese suficiente, por encima del pecho se llenaba de caramelos
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Sillas
Días en los que vivir parece una tabla
que apuntala una ciudad, y luego
querer tomar café. Qué clase de correcta
inarmonía duele al desechar los azucarillos.
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En aquellos años
En aquellos años, dirán las gentes, perdimos el rastro
del significado de nosotros, de ustedes
hasta encontrarnos
reducidos a yo
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Yo
Mi portento inmediato,
mi frenética pasión de cada día,
mi flor, mi ángel de cada instante,
aun como el pan caliente con olor de tu hornada,
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Los inviernos en el invernadero
¿Te imaginas, querido Eliacim, los amorosos,
los aburridos inviernos de las cebollas
del tulipán en el tibio y húmedo invernadero,
en el vicioso invernadero?
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V
Vivamos, querida Lesbia y amémonos
y que los comentarios de los viejos intransigentes
nos importen todos un comino.
El sol puede salir, ponerse y volver a salir,
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Poética
La poesía no nace.
Está allí, al alcance
de toda boca
para ser doblada, repetida, citada
total y textualmente.
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Escena en la que Sean explica la realidad a Will
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Escena final de la película Pulp Fiction,
en la que Juls, explica su nueva filosofía de vida.
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Escena de baile protagonizada por Uma Thurman y John Travolta
en Jack Rabbit Slims
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Entraron unas mujeres bellísimas,
sin cuello ni cabeza,
con deslumbrantes trajes que parecían antiguos y modernos.
Faldas muy amplias, cintura justa y el busto acaso velado.
Iban descalzas con uñas bermejas, y tampoco tenían manos.
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51
Desde que las últimas lluvias han pasado hacia el sur, y sólo ha quedado el
viento que las barrió, ha regresado a las aglomeraciones de la ciudad la alegría del
sol seguro
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…y boxeador frustrado
Yo siempre quise serlo: boxeador
ir en invierno y en gimnasio
al verano sudar entre las cuerdas
entre las doce cuerdas como un junco
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el seseo
la tuve en 3 unidades
y a mitad del semestre
ella leyó cuántas redacciones
habíamos hecho:
‘ni siquiera pedimos felicidad,
sólo un poco menos de dolor’
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Poeta hablando consigo mismo ante el espejo
Sí, Soy yo
Esta caza de mí
se ha transformado en algo evidentemente absurdo
creyendo que cuando yo
era perseguido
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Materia de testamento
A mi padre, como corresponde, de Coquimbo a Lebu, todo
el mar,
a mi madre la rotación de la Tierra,
al asma de Abraham Pizarro aunque no se me entienda
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135. Roscoe Purkapile
Ella me amaba. ¡Oh, cómo me amaba!
No logré nunca esquivarla
desde el día en que me vio por vez primera.
Pero después, cuando nos casamos, pensé
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V
Que me alquilen por fin esa tumba,
blanqueada a la cal con las líneas del cemento en
relieve – muy lejos bajo tierra.
Me acodo en la mesa, la lámpara ilumina vivamente
estos periódicos que, idiota de mí,
releo, estos libros sin interés.
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Enciendo una cerilla en Viena esta noche
ha provocado un incendio en New York
¿Dónde está mi autocontrol?
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Marcha nupcial
A la cabeza de mis propios actos,
corona en mano, batallón de dioses,
el signo negativo al cuello, atroces
el fósforo y la prisa, estupefactos
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Morir
Cómo apartarse de uno mismo
(sin desconocerse tampoco):
abrir los cajones vacíos,
depositar el movimiento,
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La espantosa realidad de las cosas
La espantosa realidad de las cosas
es mi diario descubrimiento.
Cada cosa es lo que es,
y es difícil explicarle a nadie cómo me alegra esto,
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De repente la vida
se vuelve dolorosa
como la primera vez
que se recorre un vinilo
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Este poema, recientemente rescatado, fue enviado por mi a mi madre,
en el otoño de 1923,
acompañado de una carta, en parte como sigue:
» Querida madre: Aquí tienes un poema, para colocar junto a unos cuantos
de mi incomprensible último trabajo. Creo que este te gustará. Parecen
el tipo de cosas, que voy a hacer.
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A veces, los caballos se reúnen allá.
Las lechuzas con sus sobretodos oscuros, sus lentes muy fuertes,
sus campanillas extrañas convocan a los hongos blancos como hueso,
como huevos. A veces tenemos hambre y no hay un animalillo que degollar.
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Día de otoño
Señor: es tiempo. Enorme fue el verano.
Pon ya sobre el reloj de sol tu sombra
y deja suelto el viento en las llanuras.
Haz que sazonen los últimos frutos;
‘esto es poesía, mamá’
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Tiempo, yo te odio
Tiempo, yo te odio. Aunque sin ti no existiera.
Y por tu pasar moriré aunque por tu pasar nací.
Como San Francisco de Borja yo quiero ahora
amar a alguien a quien no toque el tiempo
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El laberinto
Antropos apteros pasó varios días
silbando en el oscuro laberinto,
confiando alegremente su salida
a su temperamento y a su instinto.
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de Malone muere
Pronto, a pesar de todo, estaré por fin completamente muerto.
El próximo mes, quizá. Será, pues, abril o mayo.
Porque el año acaba de empezar, mil pequeños indicios
me lo dicen.
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Desde los cuerpos azules y negros…
Desde los cuerpos azules y negros
que a veces andan por mi alma,
vienen voces y signos que alguien interpreta.
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El frasco
Hay fuertes perfumes para los que toda materia
Es porosa. Se diría que penetran el vaso.
Al abrir un cofrecillo llegado del Oriente
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Violeta
La violeta es introvertida
y su introspección es profunda.
Dicen que se esconde por modestia. No es así.
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Mi bohemia
Me iba, con los puños en mis bolsillos rotos…
mi chaleco también se volvía ideal,
andando, al cielo raso, ¡Musa, te era tan fiel!
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Mi chica es alta con grandes ojos serios
Mi chica es alta con grandes ojos serios
tal como se para, con sus largas manos duras manteniendo
el silencio en su vestido, bueno para dormir
es su largo cuerpo duro lleno de sorpresas
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Introducción a la poesía
Les pido que cojan un poema
y lo sostengan a la luz
como a una diapositiva a color
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El buen sentido
—Hay, madre, un sitio en el mundo, que se llama París.
Un sitio muy grande y lejano y otra vez grande.
Mi madre me ajusta el cuello del abrigo, no porque empieza a nevar,
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scream to let your voice be heard
Esto es, para los que no entienden…
Cuando el estómago de un bebé
queda desgarrado y su sangre
es derramada por el suelo,
no es cuestión de quién es árabe
o judío
quién es amigo… o enemigo
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merodeando a… el lector de la cervecería
Parece que al fotógrafo le gusta montar su ventana indiscreta sobre una ventana real,
de carne y hueso, como la de esta cervecería que tiene el aire en condiciones, como Dios manda,
y eso es lo que se le nota al pavo que está pegado al cristal, leyendo el periódico a dos manos,
a dos cuerpos, a dos vidas…
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Arte de anochecer
Soñaré contigo en el valle oscuro, princesa.
Ha de ser como yo quiera no como tú desees
porque soy alegre y te quiero roja en lo profundo.
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El número 5
Entre la lluvia
y las luces
vi el número 5
de oro
en un coche
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merodeando a new york new york
El fotógrafo de la calle nos ha dejado delante de una ventana excesiva,
saturada de mujeres y de alcohol, que a uno, que merodea con sencillez
y porque sí, le trae desde el olvido las palabras apócrifas del poeta:
‘entre neón y neón vi dos palomas oscuras, la una era la otra y las dos eran ninguna’.
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Hoy le he puesto a alguien
un sombrero
No sé si le he hecho
desaparecer (de sí mismo)
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Lloró, recordando escuchar al abuelo,
contar aquellas terribles historias
del campo de concentración, mientras
no podía apartar la mirada de esos oscuros números grabados en su brazo
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smells like teen spirit
Recarga y enciende las armas
trae a tus amigos
es divertido perder y fingir
ella está exagerando el yo, segura de sí misma
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Epístola a los transeúntes
Reanudo mi día de conejo
mi noche de elefante en descanso.
Y, entre mí, digo:
ésta es mi inmensidad en bruto, a cántaros
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Hotel Insomnia
Me encontraba a gusto en mi pequeño agujero
la ventana daba a una pared de ladrillo.
En el cuarto de al lado había un piano.
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Vermeer
Mientras esa mujer del Rijksmuseum
con esa calma y concentración pintadas
siga vertiendo día tras día
leche de la jarra al cuenco
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revolución
suena muy romántico, ya sabes. pero no lo es. es sangre y tripas y locura;
es niños asesinados por interponerse en el camino,
niños que no entienden qué coño está pasando.
‘he nacido para robar rosas
de las avenidas de la muerte’
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