uno se va volando, luego otro, queda uno
ya me han contado hasta ocho
desde mi cama
observo
3 pájaros
en un cable
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ya me han contado hasta ocho
desde mi cama
observo
3 pájaros
en un cable
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compás de tres tiempos
Esta calle vacía, este cielo restregado hasta lo anodino,
este aire, que poco se distingue del otoño,
como un reflejo, constituye el presente:
un tiempo tradicionalmente amargado,
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metonimia como una aproximación a un mundo real
Si lo que percibimos de este mundo
es solo el qué del mundo, o el qué
de alguno de los muchos mundos posibles
—¿cuál qué?— algo de lo que percibimos
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contrastes
Son (o me parecen) extraños (o, por lo menos, chocantes)
estos contrastes y oposiciones en el escaso espacio de un rostro,
de una cara humana, sí, esas cejas
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Casa con huerto
Quisiera tener una casa de campo
con un jardín muy grande -no tanto
por las flores, por los árboles, y por el verdor
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Tenedor
Esta cosa extraña debe haberse arrastrado
directamente desde el infierno.
Parece la pata de un pájaro
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guante perdido
He aquí un guante negro de mujer.
Debe haber significado algo.
Un considerado extraño lo dejó
sobre el buzón rojo de la esquina.
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quítame el pan, si quieres
Si fuera mecánico de automóviles, diría que nunca
antes había visto un modelo como éste.
Lo malo de ser merodeador es que no se puede
entrar a caballo en la vida
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Árboles
El desmedido estiramiento de ciertas palmeras escuálidas,
el despunte de ciertas maderas que sólo lograban asomar una hoja, arriba,
luego de haber sorbido la savia de varios troncos,
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Donde el agua se une a otras aguas
II
Felicidad
Tan temprano que casi está oscuro todavía.
Me acerco a la ventana con una taza de café
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Jean-Paul Sartre
Baudelaire
«No tuvo la vida que merecía.» De esta máxima consoladora,
la vida de Baudelaire parece una magnífica ilustración.
No merecía, por cierto, aquella madre, aquella perpetua estrechez,
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Lo mínimo
Estudio las vidas sobre una hoja: los pequeños
Durmientes, que se empujan entumecidos en frías dimensiones,
Escarabajos en cavernas, tritones, peces sordos,
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el vencejo
Vencejo de alas demasiado largas
que gira y grita su gozo alrededor de la casa.
Tal es el corazón.
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lamento por el ciruelo de cab cunningham
cab cunningham tenía cincuenta años y un ciruelo
cuando descubrió la maldad
los ojos se le pusieron verdes la boca gris y azul alternativamente
daba señales como al empezar el día
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Las purgas tempranas
Tenía seis años cuando vi por primera vez ahogar gatitos.
Dan Taggart los echaba, “porquerías minúsculas y flacas”,
en un cubo; un frágil sonido metálico.
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Andenes
Te gusta llegar a la estación
cuando el reloj de pared tictaquea
tictaquea en la oficina del jefe-estación.
Cuando la tarde cierra sus párpados
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1.
no importa hacia donde te arrastre el viento
(Sí. Pero me gustaría ver a Séneca en este lugar)
La sabiduría consiste en mantener los ojos abiertos
durante la caída
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Una carta
Hace un vago número de muchos meses que me ve mirarla,
mirarla constantemente, siempre con la misma mirada
insegura y solícita. Yo sé que se ha dado cuenta de ello.
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Poesía de la partida
A veces oyes, de quinta mano,
como epitafio:
Lo mandó todo a la porra
y se largó,
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el espejo del vestíbulo
En el recibidor de esta mansión
había un gran espejo antiguo,
adquirido por lo menos hace cien años.
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Entre quien da y quien recibe,
entre quien habla y quien escucha,
hay una eternidad sin consuelo.
El poeta lo sabe.
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El refugio del mago
de moderada altura,
(lo he visto)
sombrío pero brillante por dentro
como una piedra lunar,
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Procesión
El desfile del número se hacía en el hastío de su caída
invencible, malestar tolerado en prueba de su cómoda sucesión.
Dentro de los números, existían sucesiones y significaciones,
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sentimiento del tiempo
Y por la justa luz,
cayendo sólo una sombra violeta
sobre la cumbre menos alta,
la lejanía abierta a la mesura
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siento el crepúsculo en mis manos
Siento el crepúsculo en mis manos.
Llega a través del laurel enfermo.
Yo no quiero pensar ni ser amado
ni ser feliz ni recordar.
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una especie de pérdida
Usados en común: estaciones del año,
libros y una música.
Las llaves, los boles de té, la panera,
sábanas y una cama.
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en los días de color prismático
no en los días de Adán y Eva, sino cuando Adán
estaba solo; cuando no había humo y el color era
fino, no con el refinamiento
del arte primitivo, sino a causa
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elegía
(En Orihuela, su pueblo y el mío, se
me ha muerto como del rayo Ramón Sijé,
con quien tanto quería.)
Yo quiero ser llorando el hortelano
de la tierra que ocupas y estercolas,
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Anna Dalassini
En el decreto real que editó Alexios Komninos,
especialmente para honrar a su madre,
la muy sabia Anna Dalassini
(conocida además por su labor y sus modales
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No es, en modo alguno, la columna
de fuego que vino primero
diferente a la columna
de fuego que vendrá;
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el campanero
Mientras la campana despierta su voz clara
al aire puro y límpido y profundo de la mañana
y pasa sobre el niño que arroja por agradarle
un ángelus entre la lavanda y el tomillo,
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Las ofrendas
Sólo dos meses muerta
y estabas otra vez súbitamente ahí, a mi alcance.
Tomé la Northern Line en Leicester Square,
me senté y ahí estabas. Y ahí
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el tesoro de sierra madre
Quiénes son los hombres que se separan del resto
y andan solos y creen ver en las tinieblas
y se ríen como si supieran, y andan solos
como si supieran, quemando
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Gonzalo Torné de la Guardia
‘Me gustan los términos de la inmundicia’ Sharon Olds.
Cuenta la leyenda, acuñada por la propia poeta y propagada
después por todos sus comentaristas que al alcanzar los
treinta años, Sharon Olds selló un pacto con el Satán de Milton
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uccello
Ellos nunca morirán en ese campo de batalla
ni las sombras de los lobos reclutarán sus tesoros como
novias del trigo en todos los horizontes esperando allí
para consumir el fin de la batalla
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¿cómo puedes mirar el Neva?
¿Cómo puedes mirar el Neva,
cómo puedes pararte sobre los puentes?
No importa si la gente piensa que sufro,
Su Imagen no me dejará partir.
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horizontal, sí, te quiero
Horizontal, sí, te quiero.
Mírale la cara al cielo,
de cara. Déjate ya
de fingir un equilibrio
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modesto desahogo
Estoy más triste que un zapato ahogado
estoy más triste que el polvo bajo los petates
estoy más triste que el sudor de los enfermos
estoy triste como un niño de visita
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grises
Observando un ópalo medio gris
he recordado dos hermosos ojos grises
que vi; hará unos veinte años…
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época de crisis
Este edificio tiene
los ladrillos huecos,
se llega a saber todo
de los otros,
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Yo remo
Maldije tu frente tu vientre tu vida
Maldije las calles que tu andar recorre
Los objetos que recoge tu mano
Maldije el interior de tus sueños
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El regreso
Vengo de desertar en Bouvines o de pelear en Midway,
vengo de la victoria o de la cobardía.
No sé si estoy buscando un cuerpo o si necesito un amigo,
si vengo a provocar un duelo o si vengo a evitarlo.
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por mucho tiempo recordaré
Por mucho tiempo recordaré
A aquella joven de ojos
Conscientes, tristes y tranquilos
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canción de la niñez
Cuando el niño era niño,
andaba con los brazos colgando,
quería que el arroyo fuera un río,
que el río fuera un torrente,
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nocturno de la alcoba
La muerte toma siempre la forma de la alcoba
que nos contiene.
Es cóncava y oscura y tibia y silenciosa,
se pliega en las cortinas en que anida la sombra,
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el bosque se iba haciendo al arder
tristemente naturales
Jorge Guillén
Me están mirando en tus ojos
los ángeles del instante,
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conversación entre las ruinas
Cruzando el pórtico de mi elegante casa, entras majestuoso,
Con tus salvajes furias, desordenando las guirnaldas de fruta
Y los fabulosos laúdes y pavones, rasgando la red
De todo el decoro que refrena el torbellino.
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la naturaleza de los sueños
Al alba bebía la leche, minuciosamente,
bajo la mirada vigilante de mi madre;
pero, luego, ella apartaba un poco, volvía a hilar la miel,
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son diurno
Ahora que ya tu calidad es ardiente y dura,
como el órgano que se rodea de un fuego
húmedo y redondo hasta el amanecer
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los zapatones artesanales
Freja está recostada en pura diagonal geométrica,
con unos zapatos -en el primer plano del espacio- que
tienen la gracia artesanal de una bomba casera.
Allá, al fondo, está su mirada, que es
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Deseando morir
Ahora que lo preguntas, la mayor parte
de los días no consigo recordar.
Camino vestida, sin marcas de ese viaje.
Luego la casi innombrable lascivia regresa
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al silencio
Oh voz, única voz: todo el hueco del mar,
todo el hueco del mar no bastaría,
todo el hueco del cielo,
toda la cavidad de la hermosura
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