césar vallejo: de trilce: XXXIII: si lloviera esta noche
traza de haber tenido
por las narices
a dos badajos inacordes de tiempo
en una misma campana
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aleixandre: espadas como labios: la palabra
un caracol pequeñísimo
convertido en una sonrisa arrollada
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emily dickinson: poemas a la muerte: 255: morir lleva muy poco tiempo
tan sólo es un desmayo
— por etapas
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tres cartas conyugales: antonin artaud
no es preciso siquiera que esa mujer sea hermosa,
tampoco quiero que tenga una excesiva inteligencia,
y menos aún que piense demasiado
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emily dickinson: poemas a la muerte: 241: me gusta cómo luce la agonía
se vidrian nuestros Ojos
— es la Muerte
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marosa di giorgio: venía otra tormenta
la gallina gris parda corrió por la sombra
y quedó inmóvil bajo la luz de plata
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antonio gamoneda: de descripción de la mentira: un olor a mercados
todas las cosas comunican miedo
y los caballos agonizan
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henri michaux: de la vida en los pliegues: acerca de la dificultad de volver atrás
si sus ruedas desmesuradas
realmente habían pasado sobre mí
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césar vallejo: de trilce: este piano viaja para adentro
piano oscuro ¿a quién atisbas
con tu sordera que me oye,
con tu mudez que me asorda?
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vicente aleixandre: la destrucción o el amor: corazón en suspenso
un pájaro solo -quizá sombra,
quizá la dolorosa lata triste
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t s eliot: ensayo: la función social de la poesía
si no tenemos literatura viva nos
alienaremos más y más en la literatura del pasado
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antonio gamoneda: edad V: exentos II: no es la materia
las débiles cabezas,
las unánimes, y sus labios
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dario fo: ocho monólogos: 6: yo, ulrike, grito
para no molestar los sueños serenos
de los ciudadanos felices de este país limpio
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baudelaire: poemas en prosa: un caballo de raza
y nada de fatigoso hubo jamás
en lo servil de su ternura
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marosa di giorgio: al mediodía, las ásperas magnolias
y el bebé con sus plumas.
No se sabía si era niño o era niña
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albert camus: el extranjero: incipit
Aujourd’hui, maman est morte.
Ou peut-être hier, je ne sais pas.
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henri michaux: el vigilante del campo
hago trapecio. ¿por qué? no sé.
Una exuberancia giratoria
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emily dickinson: 113: nuestra parte de noche soportar
[atento, es emily
dickinson]
aquí una estrella,
allí una estrella,
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pessoa: libro del desasosiego 472
una espiral es una serpiente sin
serpiente enroscada verticalmente en ninguna cosa
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juan gelman: lamento por la muerte de parsifal hoolig
y a unos se les caía el pecho
y la espalda a otros y nada a los demás
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vicente aleixandre: el amor no es relieve
las rosas serán tan grandes
que ahogarán todos los ruidos
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lluís llach: a ras de tierra
a ras de tierra para oír los reniegos
que dice la gente de aquí
que dice la gente como yo
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dino buzzatti: las noches difíciles: accidentes de tráfico
¿veis esos dos faros que se acercan, de color azul?,
debe ser un Continental último modelo
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baudelaire: any where out of the world
más lejos de la vida todavía si es
posible; instalémonos en el polo
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marosa di giorgio: cuando fui de visita al altar
vino la vaca de cara triste,
el conejo, la nieve y una mosca
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henri michaux: como el mar
me arrojo hacia
adelante. Vuelvo atrás, vuelvo
a arrojarme hacia adelante
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robert frost: abedules: otras 2 versiones
eso fui yo también, mecedor de abedules;
y así otra vez sueño en volver a serlo
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robert frost: abedules: 3 versiones
y subir hacia el cielo, hasta que el abedul,
doblándose vencido, me volviese a la tierra
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rilke: cartas a un joven poeta 9
cada incremento es bueno si está
en toda su sangre, si no es ebriedad
o turbulencia
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dario fo: ocho monólogos: 5: monólogo de la puta en el manicomio
tú resoplas encima de mi,
pero yo no estoy
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roberto juarroz: poemas de unidad 3ª: 28
el silencio se repliega, en una ondulación igual
a la que a veces encontramos entre dos palabras con margen
o delante de algunos corazones pluviales.
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cavafis: velas: κεριά
Δεν θέλω να γυρίσω να μη διω και φρίξω
τι γρήγορα που η σκοτεινή γραμμή μακραίνει,
τι γρήγορα που τα σβυστά κεριά πληθαίνουν.
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emily dickinson: poemas a la muerte: 50
no lo diré en la calle, pues las tiendas
me mirarían, fijamente
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antonio gamoneda: cecilia: en tus ojos se inmoviliza la tristeza
no es aún tu tris-
teza, pero me miras
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gamoneda: libro del frío: 3 · aún: desde un hotel exterior
tuve frío bajo los
tubos de la muerte
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julio cortázar: lucas: sus hipnofobias
otro poeta dijo que la vida es una cebolla y que hay
que pelarla llorando
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henri michaux: la vida en los pliegues: el trepanado
el cráneo muestra
lo que es: un objeto, y, entre los objetos, uno frágil
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dino buzzati: de las noches difíciles: cuento a dos voces
¿acaso crees que las horas,
los días, los meses, los años, que caen
sobre nosotros son menos veloces?
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juan carlos mestre: de la casa roja
en las ventanas de los amantes está
el puñado de arena que oyen los obeliscos
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baudelaire: la hermosa dorotea
donde halla tanto
placer en estarse peinando, en fumar, en
que le den aire o en mirarse en el espejo
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marosa di giorgio: así que ése era el jardín de mandrágoras
Aline.
Todas se llamaban Aline y tenían
un par de alas minúsculas cerca del hombro.
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