No puedo ver qué flores hay a mis pies,
ni qué suave incienso cuelga por encima de las ramas,
No puedo ver qué flores hay a mis pies,
ni qué suave incienso cuelga por encima de las ramas,
ha visto que las lágrimas no se secan sobre
esas nalgas, donde el gusanito nunca muere,
y ha llegado más allá de las estrellas del León
para señalarnos el camino hacia el cielo—
cómo les gustaría
que fueran sus vidas
el frío se había convertido en poeta
No, un deseo de morir
solo, por el que cobrarías.
me deslomo en este asqueroso trabajo, que podría
hacerse por cualquier anormal borracho de libros.
Cualquiera sobándole los pechos y el coño,
otro más que se ahoga en esa amplia mirada pestañeante
Así que año tras año, tus tensos rostros inacabados
se hunden cada vez más lejos de la luz.
¿De qué lado me recuesto
para dormirme?
Dios mío
¿qué te hemos hecho?
Es tan triste que tuvieron que dejarle morir.
Todos quieren gobernar el mundo.
los oigo embistiendo
con sus corazones y dedos
. Creo que se puede decir que el poeta habla de la herida poética y de la palabra de la…
Helo, esta vez de verdad https://youtube.com/shorts/WGP_na00mkQ
https://www.youtube.com/watch?v=IucrHKcTqU8
https://www.youtube.com/watch?v=T_3YGth2Gcw
A ver qué tal: https://youtu.be/cjddK3T0gos
Gracias por subirlo!
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